По орошённому потом литполю чудес, Засеянному сорняками, сиренью да клевером, Бродят надутые индюки, бормочут под нос: «Крекс, пекс…» Разворачивают перья на задницах веером,
Пролетают стрекозы на бреющем, бабочки-однодневки порхают и трудятся муравьи, Небо держа на покатых плечах, рук намозоленных не покладая. Манияграфо блуждает наощупь в крови, Поле усеяно черепами и сломанными копьями. Просто Клондайк.
Днём с фонарём ты выходишь, бывает, на промысел, Случай счастливый несчастного брезжит случайнее. Что предначертано – писано вилами в космосе. Где-то зарыто до срока кротовье молчание.
Тихое слово – как омут. Вращаются коршуны. Падают перья, янтарные ширятся проблески, И до небес вырастают земные горошины, Чтобы букашки забраться пытались на облаки.
07.06.2020.
|