Ну, что ты пялишься на даты?
Не откажи себе во лжи.
Ты, кажется, писал когда-то
Стихи. И, кажется, ты жил.
Ну, да…. Как все. Супруга, дети….
Извечный спор: кто туз, кто вошь.
А что стихи? Ну, были, эти…
Найдешь, – и жопу подотрешь.

Не в редакцию ж нести…
Ты не той ментальности!

То позвонит начальник в полночь
И даст рабочего пинка,
То где-то ласковая сволочь
Упреком ткнет исподтишка.
Зато весом, зато заведен,
Жизнь не скучна, и цель видна.
Вокруг уже не бляди, – леди.
И даже нравится одна.

Щелкнешь съемной челюстью,
Ущипнешь за прелести…

И одержим своею ношей,
Своей позицией в рядах,
Поверишь вдруг, что Богом прошен,
И потеряешь жизни страх.
Стихи? Да. Было. Может, стоит
Однажды снова хоть строку…
Ну, что? Обделался? Пустое…
Простите глупость дураку!

Хряпнешь джина с тоником
И завоешь тоненько…

И снова бой. Вперед! Не стыдно,
Что по костям. Они не в счет.
И обожравшееся быдло
Тебя в святые возведет!
А после… О тебе забудут.
А если вспомнят, – проклянут.
Стихи? Ну, да… То было чудо!
И все, что есть на Божий суд.

Распрямишь конечности
И растаешь в вечности.
10.03.2008