Останься, друг, поговори.
Я, похороненный в печали,
Напрасно жду своей зари
В зашторенном тенями зале.

А был ли бал, что маскарад?
В наличии от куда маски?
Вот шут, любовник, сноб и гад,
Но как сочны в них жизни краски.

Всё тот же шут, он скоморох,
Живёт смешно, как бы играя:
На выдох перл и смех на вдох,
Не то, что маска вот вторая.

Любовник-франт, любовник-льстец
Прельщает деву он стихами,
Любовных дел лихой делец,
Похожий чем-то, может, с нами.

А сноб, он выше всех похвал.
Какая речь! Какие жесты!
И он почти что идеал.
Уверен он, его здесь место.

А вот он, гад, который зло
Отождествлять был обозначен.
Нет, этой маске не везло –
Должн бы выглядеть иначе.

Не странно ли, мой друг, скажи,
Что маски все мне симпатичны?
Я их примерить поспешил,
Чтобы не быть таким обычным,
Чтобы не смог растить печаль,
Лишь только думая о прошлом.
Но ты в укор мне ставишь: враль –
Всё фарс, искусственно и пошло.

Беспечен шут, сноб держит стиль,
Гад, он же льстец, зрит на икону,
Любовник пишет водевиль,
А я… печали внемлю стону.

© Copyright:
Андрей Бузин