Наташе

Проплывает луна над кварталом.
До рассвета не спит человек,
всё на свете его задолбало -
час, неделя, и месяц, и век.

Он глаза в полусне закрывает.
Он не хочет ни спать и не спать.
Как бумажный фрегат, уплывает,
в ручейке уплывает, кровать.

Мимо столика с чаем и хлебом,
мимо радио, мимо окна.
В белом парусе, схваченном небом,
только ветер, рассвет, тишина.

Разбредаются с танцев гуляки,
мир таков, как гулякам он дан.
После танцев, уставший от драки
сердца с сердцем, подпрыгнет Сердан,

как воробышек в солнечной жиже
тёплой лужи - пусть сердце поёт,
пусть летит он ни выше, ни ниже
и пускай долетит - самолёт.

Шляпа сдвинута, красный затылок
так прикрыт от ударов судьбы.
В аромате кафешных опилок
пахнут жизнью вспотевшие лбы.

Человек умирает, без силы
возражать. Он доплыл. Он уже
слышит, как произносится - Милый!-
из обветренных губ миражей.

Видит он, как летит серебринка-
самолёт. Сан-Мигель - впереди.
Бьёт в затылок, в кроватную спинку -
ошалевшее сердце в груди.