По краешку слоистых облаков Закатным блеском кромки золотятся, С востока сизый стелется покров, Густые тени вширь и вдаль ложатся.
А запад тлеет, но ещё подсвечен Полоской тонкой, медно-золотой, За лесом, тихо плещущей рекой. Ах, этот добрый старче, лекарь-вечер, Неосторожность дня накрыв рукой, Бальзам целящий ложкою большой Даёт испить душе, что опалилась. Как благодарна я за эту милость Вечерней неги, другости ночной.
Звук оборвётся запоздалой трели, Всё вдруг сомкнув и возвестив покой В ночной росистой травяной постели, Где сны смирят сует пожар дневной.
|