Шестое августа. В Ташкенте
Мы с мамой ждём войны конца.
Как будто кадры в киноленте,
Приходят письма от отца.

Проклятый Гитлер тянет лапы
К местам родным, как наглый вор.
Последнее письмо от папы
Приносят в наш ташкентский двор.

Отец сражался в Сталинграде.
Мы знали – там бои гремят
И гибнут наших жизней ради
Отцы таких, как я, ребят.

Мне год восьмой, ведь я мальчишка,
Мне игры с пацанвой к лицу,
А мама будет: -Что молчишь-то?!»-
Писать убитому отцу.

Потом ей из военкомата
Напишут: «Без вести пропал»
И в памяти застрянет дата,
Когда последний раз писал

Отец... Ему уж сто тринадцать,
Сто восемь маме в январе.
Мне восемьдесят пять, признаться.
Жду, как в ташкентском том дворе,

Я их посланья дорогого
Со света дальнего того?
Нет, самом деле, жду другого.
Да встречи с ними, вот чего!