Есть поэзия в продаже,
Но ничтожен оборот,
Время ж нынче не покажет,
Кто поэт, кто рифмоплёт.

В Лете "бальмонты" и "блоки"
Без объявленных имён,
Не прочитаны их строки,
Скрыты даты похорон,
Нет заслуженных регалий
И в поэзии заслуг,
Дети в школах не читали,
Взрослым было недосуг...

Перспектива беспросветна
Для любителей борщей,
Но поэзия бессмертна,
Словно сказочный Кащей.

В мире городского лоска
И колдобин за углом,
Кто ж напишет о берёзках
И серени за окном!

Пропустив горбыль сарая,
Ямб впрягая и хорей,
Красоту родного края
Кто опишет всех добрей!

Спать не могут даже дамы
Через чур преклонных лет,
Сочиняют эпиграммы,
Дарят обществу сонет,
От ушедших эстафету
На ходу перехватив,
Грезя удивить Планету,
Записав шедевр в актив.

Бередит раз рифма душу,
Проза - горла поперёк:
""Паутину" дай обрушу
Волшебством сонета строк,
Где любовь сильнее смерти,
Коль не вешают лапшу!
Вы мне на слово поверьте -
Я плохое не пишу!"

В Лету прежние уходят,
Пополняя небосклон -
Дух поэзии в народе
Кой-каком ещё силён.

На свободные все ниши
Свежий выстроился ряд,
Все оставшиеся пишут,
Жизнь рифмуя на свой лад,
С буйством неприглядных сценок,
Где богатый вечно прав,
Время тратя за бесценок,
Возбуждая рифмой нрав.

Пролетят порыва годы,
Улетучив рифмопыл,
На стихи не встретив моды,
Кто-то же опять "остыл".