Во мне так часто убивали Бога,
Вырывая из сердца крест.
Я никогда не обивала церковных порогов,
Но стою на нем, наконец.

Возвратившись обратно к истокам,
Надеваю платок и молчу
“Не ищите во мне пророка,
Я сама заблудилась...” – шепчу.

Между призрачной сказкой и явью,
Как будто, в глубоком сне.
Там, где в поле цветут разнотравья,
Я скачу на гнедом коне.

Соревнуюсь с порывами ветра,
Поднимая клубами пыль,
Я могу откровенно признаться:
Мне вовсе не хочется в быль.