Считается, что в пятках нет мозгов. Но у иного – и гораздо выше. Два полюса бесплодных. Лишь чуть-чуть пониже поясницы три нестройных аккорда об одном всегда звучат. Два кратких и длиннее. Зрю в грядущем я перспективный в этом звукоряд. Синкопу, что ли… Неспроста же столько открылось мне в трактате фантастичном еретика, буяна Сирано, где повествует он о селенитах, питающихся лунною мукой, обсыпанных селитрою волшебной. О, если Вольфганг к дару своему еще бы был щепотью той селитры… Но больше вы не встретите его на мостовых гостеприимной Вены. И до сих пор мне в толк не взять – мозги ль, отвязность ли его и бесшабашность вели к верхам гармонии. Должно, не разгадаю до могилы. Страстно снискать стремился я у неба фант. Но кружева плести и чародеем стать – вещи разные. Конфликт надуман, я утверждаю. Братья мы, и кто, кто против нас, убогие пигмеи? Он без меня немыслим. Я ему подставил спину, послужил контрастом. Меня забудут, значит – и его. Я зря роптал на высшие указы. Поторопился или же совсем спроваживать его не собирался на пажити лунатиков. Теперь и вы не разберетесь в детективе. Зато я зуд пророческий взамен наследовал и подтверждаю, что вы катиться можете! – сей факт неоспорим... Бесплодным от безумца.
30.09.2020
|