Сквозь слёзы слышу тихое «прости».. Как жаль, что им порезы не зашить И к мраморной плите не отнести, Не попытаться веру воскресить...
И вновь я слышу тихое «прости».. Как жаль, что им те розы не полить... И не заставить снова зацвести, После засушья приказать им жить.
Что может твоё тихое «прости»? Смогу ли я как прежде доверять? Получится покой приобрести? Не ожидая, что предашь опять...
Что может твоё тихое «прости»? Исправить всё и время отверстать? И как теперь с тобой себя вести? И как теперь тебя воспринимать?
Намажь себе на хлеб своё «прости». И чаем абрикосовым запей. Двумя слогами счастье не спасти, И не вернуть былой любви моей.
Засунь себе в... Ты забери назад своё «прости».. В подарочной коробке и с банто́м, Ты можешь его с гордостью нести.. И подарить кому-нибудь потом.
Kasilemann
|