Ну, вот и отболели Покрова,
ни снега, ни стихов, ни сожалений,
с ковра сбежали пятнышки оленьи,
поникла порыжелая трава.
И в жизни наступило межсезонье –
ни шагу в детство, в старость, ни ногой,
стою пред вечностью нелепой и нагой,
не тороплю ту, что придёт с косою.
Да, этот год богат на сенокос,
и люди стали просто сухостоем.
Напрасны мы или чего-то стоим? –
какой нелепый, в сущности, вопрос.
Не хочется о лете вспоминать,
вот-вот и разродится небо снегом,
покроет льдом Байкал, Урал, Онего
и город наш, и наши имена.
И что с того, что кто-то не готов?
Ловлю себя на мысли, что устала,
сил быть живою мало, слишком мало
в предчувствии душевных холодов.