В империи обширной тишина. Все спят давно, вступили в область сна родной страны суровые метели, жизнь замерла в безвольном, спящем теле, судьба в созвездьи Рака не видна. Была среда и третий день недели.
Не спит один плешивый старичок; попав в капкан, Кощею на крючок, продавши душу за безумство злата, ушёл туда, откуда нет возврата. Как фантастично был он одинок, — пропахший кровью сумрачный диктатор.
Он открывает кедровый ларец, не понимая, подленький глупец, что то был ящик бедственный Пандоры, хранил который пакостную свору. И почернели воды как свинец, умчались бесы с воем на просторы.
Пишу опять, — на пятый год войны, что ночь пришла, светила не видны, птенец пищит, а в небе Ангел плачет. Нас Бог совсем забыл, а это значит, что нам не отмолить своей вины. А ведь могло быть всё иначе...
2019
|