Порою невозможно передать,
Какие чувства нас обуревают
И оставляют лучшего желать,
И заставляют часто нас страдать,
И с облаков на землю опускают,
И не дают ни капельки мечтать.

Ну что ж, наверно это лучше так,
Когда ответственность на нас большая
И заставляет думать так и сяк -
Из-за неё бежим от всяких благ,
Порою от житейских дум страдая,
И в небо не взлететь уже никак...

Как по цыганской притче: "Из-за дум,
Которые обуревали жадно
Всех нас, сложили крылья мы в хуржум
И сбросили в кипящую бездну, -
Хоть показалось этого нам мало,
Но не смогли связать свою мечту."

Поэтому во снах своих порой
Опять летаем мы подобно птицам.
И, чтобы потушить и стыд, и боль,
В работу зарываясь с головой,
Стараемся совсем-совсем забыться,
Чтобы найти какой-нибудь покой.

Но только отвлечёмся, и опять
Боль снова душу нашу наполняет,
И хочется взлететь под небеса -
Развязывает руки нам мечта
И взгляд наш над землёю поднимает -
И это отражается в стихах...