Приходит вечер, я пишу опять, блокнот открыт на уровне закладки. Свеча горит, но больше для порядка, мечтая втайне лампочкою стать. Столпились тени молча за спиной, процесс письма им явно непонятен. А мне мешает запах: кто-то хной играл всерьёз, оставив много пятен.
Все спят давно – плохого в этом нет, как нет добра в привычке полуночной. Теней всё больше... Сколько же им лет? Я эту мысль загнал в сознанье прочно. Они могли бы много рассказать, но есть предел всему и совершенству. Горит свеча, открытая тетрадь глядит в огонь, вздыхая от блаженства.
Рука, лениво тронув карандаш, тут же застыла, побоясь нарушить покой вокруг и распорядок наш. А тени ждут, умеющие слушать. Они живые – догадался я, и им нужна энергия от плоти. Как хорошо, что спит моя семья! И строчек нет в потрёпанном блокноте.
Вдруг тень моя упала далеко и замерла испуганно на месте. Да кто сказал - писать стихи легко, вставляя в них трагичность фраз и жеста? Двоится строчек непослушных ряд, (здесь явный признак беззаботной лени). Да, вот про тени: тут они стоят и окружили. Всюду – тени, тени...
2014
|