Ноябрь. Осень – со двора.
Летят фрагменты позолоты.
С листвой исчезла детвора
и щебет птичий на пролёте.

Платаны тянут руки вверх,
отдав себя на милость тучи.
Осенний опустевший сквер
прозрачен, призрачен, задумчив.

Бабуля портит мой пейзаж –
баклажки добывает в урнах.
Убогий бомж её багаж
в коляску загрузил понуро.

Я вместе с ними в ноябре
разыскиваю код запретный.
Я тоже ноябрём нетрезв…
А ты? Не спишь? Читаешь бред мой?

24.11.2020