Передо мной портрет в оконной раме,
Теперь таких не пишут, спроса нет.
Кто посвятил его прекрасной даме?
Художник безусловно был поэт.

Отбрасывая тень на пол и стены
Она впитала в образ свет луны,
Стояла, словно на краю у сцены,
Взирая в зал полночной тишины.

Она прекрасна или нет не знаю.
Мне виден силуэт на фоне звёзд,
Я, как партнёр, конечно, подыграю
В ее спектакле полуночных грёз.

Но мы молчим, боясь спугнуть мгновенья
И разбудить невидимую связь,
Дойти в финале до совокупленья,
В итоге, заработать неприязнь.

Да, образу поэта я не ровня,
Но ритм и рифму мне шептала мгла.
Я подошёл, ее за плечи обнял,
Она в ответ мне – здравствуй не ждала.