Скоморох
Анакреонт, конечно, нонсенс с точки зрения здравого смысла, логики Аристотеля, под углом христианского зрения.
Он, конечно, животное, жрущепьющее, часто в соитии (сколько хватит энергии).
Жалкий на фоне поклонников (примерно так же выглядят Гераклит, Протагор или Пушкин), не важно.
Эк забуханный, заведенный впрок поршнями перебирает, обжимаясь с подругой! Счастье?
Бездуховное?
Из разряда, что в миру дуракам и сладко.
А мундирным, костюмным, прочим, патриархам, царям не шибко.
05.01.2021.
***
Одеяло – окно – забор… И назад в том самом порядке (как прозрачно мое жилье, как мне данные створки хрупки).
Калитку запер, спустил жалюзи, накрыл себя с головой.
Для проформы жесты. Из молитвы-дымки возводят лепестковую крепость.
Отключаясь, бормочешь: «МОЙ ДОМ», сам себе не веря.
А в околице недреманное око белёсо таращит Аргус,
лезут вон из шкур выблядки Баскервилей…
11.01.2021.
Блеф
1
Окурок в кадре – не надежен! То подрастет, то сократится. Герой затянется и: «что же» промолвит… Новая дымится
наместо бычика. Как будто прилгнул мальчишка деревянный и нос его на четверть фута, в фалангах звездных окованный,
к духам соседки потянулся. Иначе изредка бывает… Блеф движет покером Искусства. Тут шулер ставки собирает…
2
А настоящий ум, увы, трагичен. Зря немец смешил Степного волка!
Шипит шарманка, скрипит шарманка.
Как он ни шутит, как ни глумится, трагичен, красненьким испачкан.
Из-под бинтов сипит шарманка, земную глупость повторяя (простужен клапан, рядом тоже).
На хворосте, шутя сквозь копоть, с личиной Нуса, на котурнах, вещает «в молоко» с изнанки простого лепета шарманки, кому-то…
Кто наверно примет.
09-11.01.2021.
***
Я знаю: Командор обречен. Командор, не Дон Жуан. Святому легко сунуть «фак». Последствия скрыты – особо для тех, кто Ветхого не читал Завета, страниц, где поганцев задрал медведь. И все же я так забавляюсь. Правда, комедия из комедий это манкирование, оргия зла!.. Утешат ведь и Командора, отмоют от литературных подметок. Честь восстановлена будет – иначе нельзя.
Иначе на наши башки обсыплются скрепы Вселенной.
13.01.2021.
***
Боже мой, да будет так! В затрапезе впечатлений, с памятью, где на пятак добрых кадров (тем бесценней
эти кадры), с багажом, где одна зубная щетка, я на Твой аэродром, видя слабо и нечетко,
сквозь таможенный контроль, как пугают – беспощадный, попаду, лелея боль и растерянность… Парадный
будет вид у стюардесс или – в продолженье темы лет, растраченных на вес, в лайнере с названьем «Где мы?..»
14.01.2021.
Ветхий и Новый
То, что вы пропустили в «Волшебнике Изумрудного города»: образ Ветхого – образ Нового Бога. Растеклась лужей Бастинда. Элли в тронном зале, где ширма и представление.
А за ширмой Тот Самый, Великий, Ужасный, в громах и молниях, оскаленный, рыкающий, сулящий несчастья пригоршне протоплазмы с крупинкой наива внутри, как со светляком в жестянке из-под гуталина.
…Когда же срывается полог под лапы собачке размером с башмак стандартного евнуха, является Тот, Другой, что ближе, милее, понятней. Иллюзионист из цирка, распятый непрухой и одиночеством. Он ей раскрывает инкогнито и присягает помочь, а после возносится под облака в корзине воздушного шара, на родину…
Под днищем мельчают девочка, Дровосек, Страшила, апостолы, прообраз Небесного Иерусалима. Уже атакуют их мерзостные обезьяны. Ну, прочее, прочее, прочее…
Что совпадает с Писанием, что нам сообщает история, чего добивались вряд ли Баум и Волков.
16.01.2021.
***
Самое страшное – это мечта. Эол… кувшинка, восковая, жемчужная, на ряби пруда. Стебель долгий, кроется в полных потемках неверного обаяния. Ты выгребаешь к ней в летний день, напоенный торжественной музыкой, чтоб наклониться и обрести.
То, что тебя обвивает в ответ оттуда, прохладное, скользкое, и разыгравшийся ураган, едва ли маячило в планах!..
Морщинистый и поседелый, ты сетуешь либо покорно заносишь в дневник: «самое страшное – это мечта». Уцелевший, слегка покалеченный, умудренный.
Утопленники белеют блаженно, романтики.
16.01.2021.
Маяковка – Димитровка
Я повешу на гвоздик ключи и спущусь в моросящийся дождик; и Москва на меня закричит, обругает, как пьяный сапожник.
Обругает меня поделом, чтобы зря по ночам не шатался, разливанным безбожным огнем, словно город татарам достался.
А потом, как поток, понесет, потащив, что безвольную щепку. И в казенную простынь воткнет, скинув куртку, ботинки и кепку…
2005-2021.
***
Роден высекает Марлона Брандо –
запахнутого, будто Бальзак, в хламиду какую-то, отяжелевшего, белого, глыбистого, чужого для тех, кто присваивал эти углы и бугры, подвалы с копящейся нефтью (аффектов?), воспламенявшейся даже от звука, не то что от спички, от искры;
большого и умного, словно от публики отгороженный слон (столбики прутьев сквозные) с прекрасной морщинистой головой, обритой для роли полковника Курца, воздвигнутой на пьедестал: на экран уже старомодного кинотеатра, уже занесенного в ту Прекрасную книгу, которая делает великолепной мишенью для быстротекущего и браконьеров.
Роден высекает Брандо. Масштаб и величие. С нынешней точки так прошлое впрок корректирует прошлое. Так и должно быть. И сила пока сохранилась в резце.
17.01.2021.
Зыбучие пески Экклезиаста
Всё суета сует – отрадно это или страшно? Развеянные прахом государства, скелеты господина и раба, завоевателей и побежденных. Пыль, желтая, коричневая пыль бескрайней мировой пустыни, и то, что в ней, - изменчивый мираж. Томленье духа. Испаренье наших дыханий. Караваны в никуда. Ешь, пей. Попробуй насладиться трудами рук своих, пока песок не даст ответ: отрадно или страшно.
18.01.2021.
|