Вдали от шума и людских сует,
На берегу, где море лижет сушу,
Сидит, устав от творчества, поэт,
Терзает неудалой рифмой душу.

Сюжет стиха банальный, мысль длинна -
Длиннее многостопного хорея.
Так в чём, в конце концов, твоя вина,
Что ты сидишь, от тщетных дум хирея?

В уме перебирать словесный хлам
Без пользы, если пишешь о природе.
И не умеешь ты - в мозгах бедлам
И мысль бессмысленно по кругу бродит.

Природе лишний грим совсем не в прок -
Ты всё испортишь, как её не пудри!
Нелепость рифм, витиеватость строк,
Такой и стих - как у Горгоны кудри!

Зачем без тямы в эти дебри лезть,
И в этом клянчить помощи у Бога?
Пойми, природа Он один и есть!
А неумех-поэтов слишком много.

Гляди – вот клён кудрявый, лист резной,
Влюблённый парень – всё как в давней песне.
Волна у ног, прохлада, летний зной -
Ты не опишешь всё, мой друг, хоть тресни!

Волна и ветер, чайки, ты и я
Маяк и пристань, небо, в море яхты,
Всё это Он! И жизнь, и смерть твоя,
И всё равно Ему в каких краях ты.

Он в мелочах – песок, ракушек слизь,
Везде он – хоть в плохом, а хоть в хорошем.
Чем кое-как писать о Нём – молись,
Чтоб Им ты был любим и не был брошен.

Язык твой для таких стихов поган,
Ты больше им грешишь, чем Бога славишь!
Душа поэта - баховский орган!
А у тебя так мало труб и клавиш.

Стихи твои, поверь мне – тёмный лес!
Их всё равно никто и не читает.
Смотри, вот, в даль божественных небес
Как там твои потуги в дымке тают.