Сижу и маюсь от тоски:
О чём писать? Всё – пустяки.
И вот грущу над "клавой" я,
а мимо мчит История.
В ней было много важных дат,
и к каждой я успеть бы рад.
Увы, опять я опоздал
на виртуальный мой вокзал!
А в Риме ждал меня Спартак.
Пошла б история не так –
меня б, стратега, подождали…
Да самолёт мой задержали!
Пока искал я меч свой, снова
профукал поле Куликово.
На двести лет я опоздал –
в бой Бородинский не попал.
А так мечтал: «За мной! Вперёд!»
(мундир гусарский мне идёт).
И Дарвин, Чарльз который, фиг ли
не подождал, уплыл на «Бигле»?
…Вдруг уловил поэтов нюх
борща наваристого дух.
И тут желудок, мой брегет,
диктует точный курс: «ОБЕД!»
Что зря над рифмами корпеть?
По курсу должен я успеть.
Убил мечту коварный быт!
ВОПРОС ЗАКРЫТ.