Вас в темечко поцеловали. Бросаться не хочу словами, которые летят с похмелья. Стесняясь в лоб, туда не смея, целую след ночИ минувшей. Христовы муки с щёк смахнувши, к стопам с коленей преподая, калитку отворяю рая.
Мои слова, как реки в море, - на поцелуй могу поспорить и, повторяя стих, не струшу, - текут, впадая Богу в душу. Я потому целую руки, что связь со мной, как с юной сукой, для небожителей порочна, поэтому, - целуй межстрочно.
Простите мне понты, приколы, что крест не на груди наколот, тогда я был ещё мальчишка и притворялась смерть неблизкой. Вас в темечко поцеловали, легли те "поцелуи" швами (и я целован, извините), на сердце мальчика. В граните
не влезть на крест в горбу могилы, чтоб смерть и та заголосила, а жизнь укрылась за ресницы, не собираясь хорониться... . - Умрёте ради женской рифмы? - За эту лядь?! Обматерившим: "Рифм женских я знавал немало, и кровь зимою закипала, когда мужскую рифму крыли, у них росли на спинах крылья. А вот мужская рифма рожей на Купидона непохожа".
|