Уходят поэты – плохие, хорошие…
Друзья или недруги – суть разве в том?
Мы все, разменявшись на звёздное крошево,
Однажды уйдём… непременно уйдём
Февральским позёмком, грозой неприкаянной,
Сезонным дождём листопадной межи.
Но нет в моих строках и капли раскаянья.
Пока вьётся в них прядкой осени жизнь,
Я буду делиться наивными мыслями,
Стенать и сочувствовать… негодовать.
Уходят поэты – чужие и близкие.
Мы можем лишь малое – не забывать...

Стекают слова в решето забытья-
Уходят поэты. Чья очередь? Чья?