Враки правят, через реку Лету путь.
Раки свищут, мысли рыщут, не свернуть.
Горше водки наши сводки и мечты.
Мы спешим: пусть за спиной горят мосты.
Кто, в пылу, седьмой заначил лепесток,
кто нацелился сквозь время на Вудсток,
а кого-то по волнам несёт Нагваль,
кто надежд читает лживую скрижаль,
кто примерил бремя славы, будто дым,
кто на всё махнув, уходит молодым..
Вот, прикинь: ночным апноэ – боль утрат,
тот же, призрачный, маячит зиккурат
страхов детских и лишь гены-глухари
что-то шепчут мне до самой, до зари.