Ветшает дом. Ветшает человек. Скрипят суставы. Щели в половицах. Извилины кружатся в голове И кровь такая - впору отравиться.
И на крыльцо, заросшее травой, Не всходит оступившийся прохожий. Угрюмый бог, как местный домовой, Сидит в углу и выглядит - о, боже!.. И нет вина – напиться допьяна, Но, может, и за это – слава богу. И муха, пригорюнясь у окна, Чего-то ждёт и смотрит на дорогу.
А за забором зреет солнца луч. Он так горюч, что враз отступят хвори, И нет замка, и честно спрятан ключ От двери там, где домотканый коврик.
11.05.2021.
|