Лежат стихи под пыльным пианино,
В них шёпот обещаний кем-то давших,
В них жизнь незримая проплыла,
Как лепестки цветов опавших.

Мои стихи о нежности и смерти
Лежат теперь у плинтуса в тиши.
Когда писала их, поверьте,
Как с болью вырывались из души.

Романсом им не стать печальным,
Я в памяти их трепетно держу.
И пусть не их удел сакральный,
Но я смахну скатившую слезу.

И вспомню давний, грустный вечер,
Как он ушёл, задув свечу.
Нет, время никого не лечит,
Но я об этом лучше промолчу