Город, как призрак в безлюдии жарком.
Линий нет чётких в том мареве марком,
Где растворимы домов силуэты
В полдень, плывущем в трепещущем лете.
Только старушки всё ж рады жаре
Возле подъездов в пустынном дворе.
Может быть, лето последнее в жизни,
А перед вечным погреться не лишне.
Греют и греют пергамент морщин
Лики, сжигавшие страстью мужчин.