Тоскуешь по рукам, коснувшихся теплом,
И по губам, тебе шепнувшим что-то.
Ладонью пробежишь по волосам. Потом
Взъерошишь их. И вздрогнешь отчего-то
Почувствуешь горячий крови ток,
Сомкнувши руки на её затылке.
И, повернув глаза наискосок,
Увидишь вен, пульсирующих, жилки.
И голос вдруг знакомый зазвучит,
Напоминая прошлое, былое:
И нежность робкую, и глубину обид
Прощаний грусть, и много другое.
Не наважденье это ли? Не бред?
Не память о прошедшем и забытом?
О том, что оставляет в жизни след,
Кода-то глубоко в сознании сокрытый.