Ну, что ты, Мура? Разве я – кобель?
Немного погонял дворовых кошек.
Не март же, август. Главное – обед,
без «муси-пуси» жить прекрасно можно.
Поел, и, в люлю. Где? Чтоб я так жил!
Тепло, светло, и мухи не кусают,
Полкан внизу улёгся, сторожит,
спущусь, когда уйдёт. Когда, не знаю.
Не кипятись, во сне ты даже лучше,
и на меня почти что не шипишь,
твоё «мур-мур», его бы богу в уши,
как хорошо, что яблоки – не виш-
ни…
ни-ни, я, Мура, – хищник, не веган,
а пёс уснул, умаялся, поди ж ты…
Как хорошо, что ветка высока! –
повыше нашей деревковой вишни.
Расслабься тоже, ну, их – грызунов…
не переловишь всех, не передушишь.
Ах, этот август – время сладких снов,
и только март, я допускаю – лучше.