­ "...и пуштун, собирающий мак...»
Дмитрий Марашов

Августа пыль поднялась над рокадой,
То не исход шурави,
Это свои перепуганным стадом
Рвутся к чужим:"отвори!"
Если ты спросишь о том, как мне эта
Весть, я отвечу: никак.
Американско-афганское лето
Сгинет, останется мак.
Мак и его производные. Щурит
Глаз обведённый сурьмой
Август исполненный крови и дури
Под полосатой чалмой

***
Белый бес поспорил с бесом чёрным
Кто скорей по вене пробежит.
Я смотрю на крестик золочёный:
"Можно мне немножечко пожить?
Можно мне... ему, его братишке..."
Цветоводы хмыкают в кулак:
"Август урожайный. На излишки
Может год прожить большой кишлак."


Степиморе

День
Степь да море. В порохе травы
Пяткой уловлю свою занозу.
Всем покорный, ласковый ковыль,
Только мне колючей ласки(?) доза.
Ну и что, не мудрствуя, легко
Восприму фрагмент минимализма,
Бытия солёным молоком
Утолит мне море колкость жизни.

Ночь
Спи, степная птица, спи, морская,
К оркестровой музыке цикад
Примыкают шёпоты, ласкаясь.
Ночь, ноктюрн, софоры снегопад…
Небо неб! Круж′ится зонтик звёздный
Над дурной от счастья головой,
Август дышит влажно, дышит грозно…
Как бы не случилось что со мной.