Зелёная трава тихонько постарела,
уходит по чуть-чуть последнее тепло,
кружится листопад осеннею метелью,
а в рощах и садах становится светло.

Здесь каждый божий день, как будто, день прощальный,
как бусинки они на чётках у судьбы,
и даже солнца луч исполнен весь печали….
Я осень не люблю, за что её любить.

11.09.2020