Опять Мане. Опять загадок мастер,
В своём порыве нам мозги напрячь,
Влечёт в свой мир, где он над ним всевластен.
Где все слепы, где он лишь только зряч.

И в этот раз его шальные кисти
Вплели интригу в серые мазки,
В себя вобравших уйму скрытых истин,
Что чужды мне, но так ему близки?

А есть и те, по мне чьи вкусы дики,
Кому так люб его загадок груз!
И вот для них с любовью мэтр великий
Так наплодил своих скандальных муз,

Что заслужил себе клеймо изгоя.
Но всех ханжей он жалил как оса.
Его красотки – те же Махи Гойя,
Что тоже обнажили телеса…

И вот у стойки тусклая девица,
Бутылок стол и с розами фужер.
А в зеркалах гостей весёлых лица -
Известный всем шумит Фоли-Бержер.

Шедевр я этот, праздно не ругая,
Скажу - его хвалить лишь в том резон,
Что здесь уже натурщица другая -
Буфетчица по имени Сьюзон.

Попасть на холст она сама не рада -
Стоит с глазами полными тоски.
А за спиною - странная шарада,
Хаос из красок, серые мазки.

Мужик, собой пугающий за мили,
Способный вызвать лишь от страха крик…
Ну, в общем, сонм больных фантазий или
Понятных только автору интриг.

Прости, Мане, по мне душа чтоб пела,
Ты дамами своими ни дразни.
Любитель я классического тела,
А не бунтарской всяческой мазни!