серая мятая осень
как сапоги в прихожей
на циферблате восемь
вечер на ночь похожий
я от стола ни шагу
мнётся в ладонях волос
нет на кровать не лягу
рвётся к ущербной голос
тучами свет кроится
то пропадёт то станет
мне бы теперь напиться
жилы рогатый тянет
но не берёт зараза
кто же упрямей будет
полным возьму я сразу
весь этот ковш на грудь и
и понесётся сдуру
мятых сапог веселье
пусть их хозяйку дуру
вспомню когда в похмелье