Масло, конечно, давно разлито, Призраки кроются в темноте, Преображённая Маргарита Мчится на швабре к своей мечте.
Мастер, влекомый привычным зовом, Крутит из фраз смысловую нить. Если отлично владеешь словом, Можно и дьяволу угодить.
Мастер, ступая за грань кощунства, Вмиг добирается до нутра И ковыряет людские чувства Острым концом своего пера.
Мастер рождает альтернативу, И у читателя на глазах Он перекрашивает картину: Чёрное в белое, и назад.
Мастер меняет чужие взгляды Жмёт из эмоций кровавый сок, Но понимает вдруг - дьявол рядом, В мелких деталях и ритме строк.
Мастер становится непослушен, Чувствует горькое удальство: "Что ж, подерёмся с тобой за души, На выбывание, кто кого!"
Тлеют останки ориентиров, Годы, как слёзы, текут ручьём. Слово по-прежнему правит миром, Но не всегда очевидно, чьё.
Рукопись писана Богом, чёртом, Читана тысячей маргарит - Сгинет однажды в геенне чёрной. Впрочем, проверено - не сгорит.
|