Так не хочется
льющихся в осень дождей.
Уходящих желаний.
Угасших страстей.
Так не хочется
долгих разлук, расстояний,
и летящих оттуда
тревожных вестей.
Не хочу...
(Вот же сука, как ноет плечо)
Не хочу ревматизма!
Но это не в счёт.
Жизнь, под старость
уже, не хочу, вот такую.
А какую хочу,
непонятно ещё.
Мне не хочется веры
бесплодной, слепой.
И надежды —
умершей, воскресшей —
любой.
И ещё
этой крестострадательной сказки,
где всесильную смерть
побеждает любовь.
Не хочу.
Не встречал я такого нигде.
Я не слышал,
чтоб кто-то прозрел в темноте.
И, прожив слишком долго у моря,
не видел, чтобы чудо при жизни,
и бог по воде...
Я боюсь
маловерья в идеях больших.
И большого доверия
к маленькой лжи.
И ещё мирового
библейского скотства
с разделеньем людей
на своих и чужих.
Мне не хочется
верить ни в смерть, ни в судьбу.
Но я видел ребенка лежащим в гробу,
и, наверно, тогда
окончательно понял,
что до божьего царствия
не доживу.
Потому что не хочется
жить просто так!
По асфальту идти,
не оставив следа.
По утрам просыпаясь,
хватать пустоту.
И подолгу
смотреть из окна в никуда.
Горький взгляд утопает в солёной росе...
Не хочу
Хоронить постаревших друзей.
И, не помня зачем,
всё ещё оставаться.
И, не зная куда,
уходить насовсем.