«Лица. Забытые лица мелькают во снах,
ткань новостроек разодрана в мятые клочья.
Раком стоит обветшалая злая страна,
тыкаясь небом в густую пшеницу наощупь… «Рассыпая бисер» Injoner79

Оригинал здесь: http://litcult.ru/lyrics/78736

Грозный Инджонер, он стих нам пожаловал днясь:
Рвал новостройки, страну растелешивал раком.
Скинет кепчонку, мичуринец, перекрестясь -
Сотня гектаров пшеницы не щупанной с гаком.

Щупать зачем? Видно хлеб так созреет быстрей:
Он, как кресты на полях, накопал и наставил.
Так же из ткани и дом может сшить менестрель -
Парень из города сельских не читывал правил.

Им бы Айтишникам лучше программы кропать:
Труд не без пользы, хотя не лишён геморроя,
А не в рубахе испачканной трупы копать
И не могилам глаза колупать, как пророки.

Где те пророки?! Инджонеру смерть предрекли:
Будет как Пушкин за глупые вирши застрелен.
Он ведь ленивый, ленивых «насильно ушли» -
Уровень жизни высокий не любит пустых и бесцельных.

Встанет у церкви и просит за стих на бензин,
Свиньи ему не спешат подавать, нечестивцу.
В этой бесчестной войне лишь амбар на мази -
Фигли - Инджонер с успехом в хлеву отсидится.

Праведный Боже, у города хрустнул хребет,
Всех придавило вербальным дерьмом стихоплёта!
Он бы нас всех замочил интеллектом в борьбе -
Просто ружьё не дают подержать обормоту.

Пишут убогие - хули им нам не писать!
Сеть безразмерна, посредственный выдержит высер.
Только во сне иногда прозвучат голоса
Бедных читателей, попросту мечущих бисер.