Вдруг в апреле пахнуло зимой –
беспределом метелей и вьюг.
Бьет в окно ветер северный, злой,
продираясь на юг.
Монолитной зеркальной стеной
на пути у него «Триколор».
Обойдя его, жестко со мной,
он ведет разговор.
Говорит мне: «Я тоже хочу
на поля, где тепло и простор.
Поморожу вас - улечу
далеко - на Босфор.
До Сахары не доберусь -
там песок лишь и зной.
Слушай — бред, может быть, ну и пусть -
полетели со мной!
Приземлимся от бед вдалеке,
где кончается Крым,
там на теплом и чистом песке
станешь вновь молодым.»
Отвечаю ему: «Извини,
но к земле, где тысячи верст
бездорожья, где гаснут огни,
я смертельно примерз.
Здесь, причастному общей судьбе,
мне и в стужу тепло,
ты лети, я желаю тебе,
чтоб в пути повезло.»