Чёрный грач сидит на ветке,
Словно как и не живой,
Недвижим, как статуэтка.
Хоть крылом бы, головой...
Всё сидит , не шевелится;
Может впала в дрёму птица,
И сейчас приснился сон.
А тогда о чём же он?
Коль зима сейчас и зябко,
То скорее сон о том,
Как в краю прекрасно в том,
Где на солнышке козявка
Разомлела от тепла,
И земля там не бела.

Просидел так без движенья
Грач на ветке целый час,
А настало пробужденье -
На крыло, и... сгинул враз.