День был сонным от истомы,
Воздух жаром трепетал,
Уходя в простор бездонный,
Что светился, как металл,
Даже холодом, как будто
Отдавало от него,
Хоть стрижей лихая удаль
Разрезала синь легко
И в стремительном полёте,
Ведь Икар неведом им,
С беззаботностью вольготной
Создавала солнцу нимб,
Затмевала даже пятна,
Те, что отрицал Толстой,
Смелостью своей занятной,
Лихостью вполне земной.