-Наталка, как помру, что примешь в дар?-
Меня пытала бабушка когда-то.
-Возьми на память этот самовар.
Он медный, и нисколько не залатан.
Блестюч… хотя пора отметить век,
Как прадед твой привёз его с базара.
Кипит, когда, ну словно человек-
Шипит, или трубит во все фанфары…-

Для бабушки – святое действо чай,
Процесс приготовления настоя.
Цвет липы собирался всякий май,
Смородины листы, иголки хвои,
И лепестково-шёлковая взвесь
Шиповника, душистого кипрея…
В прогретый чайник засыпалась смесь,
Пригоршня, может больше (не жалея)
Всё это заливалось кипятком,
И ставилась «под шубу» для распарки…

Минута, и уже опутан дом
Благоуханным трепетом заварки…
Домашний сахар – солнечный кружок,
Наколотый на мелкие кусочки.
И блюдце, чтобы чувства не обжёг…
Пирог пресной простейший (вкусный очень)

Под вечеров неспешный разговор,
Не успевали наполняться чашки.
Садилось солнце ленно за угор.
-А ну, быстрей беги домой, Наташка…

Нет бабушки давно... с тех милых дней
Осталась неизменной тяга к чаю.
Но тот, из детства, много был вкусней…
(Так странно - самовар исчез… ей-ей)
А я-яяя, а я по бабушке скучаю.

http://stihi.ru/2023/03/01/3999