Владимир Рыбаков 3 стихи.ру
В лесном краю остатки снега, будто, в обороне, Врастая насмерть в корни мхов, позиций не сдают. Их кровью пенятся ручьи, омыв низин ладони, Лежат они, тепло кляня, а с ним судьбу свою.
Пути отхода нет им из кольца хвои зелёной. Не от того ль они сейчас задумчиво-грустны, Что тает безнадёжно круговая оборона В раскатах зябликовых стай, под натиском весны?
Места укромные, как храм - хранители святыни, Бессчётны в памяти Земли, в сознании людском, Вдали от вздорной суеты несущие поныне В истлевшей каске свой дозор с заржавленным штыком.
|