Каким весь будет век настоящий,
начало века, как всегда штормит.
Нам сложно заглянуть в день предстоящий,
лишь единицы видят будущего вид.

Художник крепит холст на раму,
но замысел уж бродит в голове.
Каким явился мир Еве и Адаму,
чей замысел мы видим иногда во сне?

Во сне мелькают образы как в сказке,
поймать порою сложно нить.
Берётся скульптор за резец, по чьей указке
и от чего он жаждет так творить?

Нам не дано понять в чём смысл таланта,
в чём главный в жизни наш секрет?
Кто двигал мыслью Аристотеля, Сократа, Канта,
зачем стремиться, когда ответа нет ?!...

Быть может путь поиска и есть ответом?
Понять в чём жизни смысл никто не смог.
Нам остаётся жить и наслаждаться светом,
что будет дальше знает только бог.