***
Мастера умирают, взмывая над нами, и какая-то в нас обрывается нить. Подмастерья не стали ещё мастерами. А работа не ждёт. Её надо вершить.
С потиранием рук возникают пройдохи и берутся за всё без крупицы стыда. Гений, плача, стоит на задворках эпохи, а бездарность свои выпасает стада.
Очень странный пейзаж: косяком прут таланты. Иллюзорную высь гнёт к себе суета. С мастерами полегче. Они – как Атланты, на плечах держат небо – и есть высота.
Оригинал
***
Умирають майстри, залишаючи спогад, як рану. В барельєфах печалі уже їм спинилася мить. А підмайстри іще не зробились майстрами. А робота не жде. Її треба робить.
І приходять якісь безпардонні пронози. Потираючи руки, беруться за все. Поки геній стоїть, витираючи сльози, метушлива бездарність отари свої пасе.
Дуже дивний пейзаж: косяками ідуть таланти. Сьоме небо своє пригинає собі суєта. При майстрах якось легше. Вони – як Атланти, держать небо на плечах. Тому і є висота.
|