Сегодня пишу я на белых страницах
И думаю всё, как могло так случиться,
Что жизнь наша мрачная, словно темница
И день изо дня она только лишь снится?

Зачем же печалиться нам, веселиться?
Ведь жизнь в монотонности этой промчится,
Как та перелётная белая птица,
Которой потом суждено приземлиться.