Почему стреляются поэты,
Бросив свою песню недопетой,
Кучу недописанных сонетов,
Лишь в записке глупые куплеты?

Может, от тоски, непониманья,
Или так пресыщены вниманьем,
Что уж надоело рифмованье
И устал описывать страданья?

Или, может, просто так, по-пьянке,
Не опохмелившись спозаранку….
Под руку попался пистолет,
Взвёл курок и всё! Погиб поэт!

Может быть, Господь их прибирает,
И, вот так, несчастных охраняет.
Видит, исчерпал себя гигант,
Забирает в небеса талант.

Ничего смешней в природе нет,
Чем давно не пишущий поэт…