Суть идей всё фальшивей,
а цели и методы спорны,
и стремленье к наживе
рождает безумные формы...

....

Колокольная медь!
Но язык в ней тяжёлый, железный.
Но про жизнь и про смерть
никому ничего не известно.

И цветут у села
купола — золотая капуста.
Коло-коло-кола!
А на сердце и немо, и пусто.

И кружится над всеми
надмирное — раненной птицей.
И звучанье, как семя,
упав, прорастает, и длится.

И горят купола,
не сгорая дотла. И до неба
Коло-коло-кола!
А на сердце и пусто, и немо...

....

Но всё шире по свету
пустое неверие в чудо.
Всё считает монету
проклятый наследник Иуды.

Чудо в горсти полушек,
а чувство в бетоне и стали.
И молчат наши души —
устали, устали, устали.

Всё трудней и напрасней
мольбы о любимых, и близких.
Всё длинней и ужасней
убитых, и каличных списки.

Молчаливые души,
как будто, бескрылые птицы.
Бог нам больше не нужен —
не верим, не можем молиться.

....

И горят купола!
И сгорают дотла! И на каждом
сердце гарь и зола,
будто, пламени чёрное брашно.

Может, бог и простит,
только то никому не известно.
То ли благовестит,
то ли плачет Христова невеста.