Не мрак холодный преисподней,
Сошёл на нас снарядов бодрых
Шквал, что почище будет ада,
Ведь чёрт не ведает зарядов
Смертоубийственных и мощных,
Что тело превращают в мощи,
Фрагменты, мелкие кусочки,
Что смотрятся порою сочно
И аппетитно, как гуляш,
Иль броско, как абстракций блажь.
Здесь тоже сразу не понять.
Как всё в единое собрать,
Ведь это вкусное искусство
Всё ж навевает много грусти
И даже несколько претит,
Раз отбивает аппетит.