Форма, словно багряница.
По лицу не пот, а кровь струится.
Я и сам беспомощней младенца,
Нет и сил, чтоб обтереться полотенцем.
И лежу я на земле, как будто бы распятый,
Облака отарой проплывают, как ягнята.
Боже, как я счастлив, что кончаюсь в день благой,
Где и солнце мне сияет нимбом над главой.
Ничего, что я теперь груз двести,
На челе моём улыбка честь по чести.