Наш город укутался в шарф из дорожных пробок
И кашляет смогом в прокуренный левый берег.
А после зимы первый солнечный луч так робок,
Что, кажется, только лишь в холод возможно верить.

Природа плюется остатками снежной каши,
Но март уж прорезался первым молочным зубом.
Ветрами шумит, буд-то бы погремушкой машет,
Лопочет ручьями, скользя к водосточным трубам.

Пускай от февральской дремоты не все проснулись
И колотый лёд под ногами шуршит, как гравий,
Художник-апрель разукрасит полотна улиц,
Пленяя палитрою ситцевых разнотравий.

Весна отзовётся в душе колокольным звуком,
Предчувствием, эхом рассыпавшись по бульварам.
Весь город ждет май! Пусть земля ему станет пухом,
Зато он не будет казаться больным и старым

И, выйдя за грани условностей, рамок, скобок,
Он вновь станет юным, напившись тепла и света.
Оставив для пятниц свой шарф из вечерних пробок...
И сделает шаг в светлый мир под названием Лето...