Не говори мне о весне. Её медлительность манерна. Смотри, метель с утра по нервам Дорог метёт. И, знаешь, мне
Всем сердцем хочется обнять Её в мечтаньях маловерных, Чтоб солнце воскресеньем вербным Пообещало благодать.
И будет новоселий гвалт: Грачи растаскивают ветки. И мать-и-мачехи монетки, И пёстрых первоцветов детки, Дождя живительного шквал.
А воздух - сладок и тягуч. Берёзы угощают соком, И в небе, над сосной высокой, Туманятся остатки туч.
Не говори мне о весне. Она медлительна, наверно. Но пусть зима опять по нервам Дорог метёт. Известно мне
Что злость её не навсегда: Последний час не за горами. …В застывшей луже, словно в раме, Венеры яркая звезда…
|