Не лишай стихи тумана - иной раз он убережет стихи от сухости, став дождем.
Ф.Г. Лорка

Слова, как птицы, взлетев, парят,
И, в красках неба почти растаяв,
Слагают строчек туманный ряд –
И выплывает совсем простая,
Земная фраза… Но нет, ничуть -
Она мерцает полунамёком,
Полуулыбкой скрывая суть
Того, что близко… Но так далёко,
Что невозможно дойти пешком
И тихо-тихо губами тронуть
Щеку, висок ли… Зато легко
Скользнуть в слова, где ни слёз, ни стона.
И, притворившись слепым дождём,
В твоей ладони согреться каплей.
Стихи, которых мы жадно ждём,
Без ласки чуткой совсем озябли.

Но и словами сказать нельзя
Открыто, внятно: «Тебя люблю я…»
И тайна, выдать себя грозя,
Шифрует строки напропалую.
Но разве сложно постичь язык
Туманных фраз импрессионистских,
Где всё размыто, где зыбок миг,
В котором душам – тепло и близко.
И, год за годом любовь тая,
Мы – вне реальности живы… Где ж мы?
Строг повседневности чёткий ряд…
Но между строчками дышит нежность…