Наверно, я не создан для любви. Сипит за кругом разжиревший Вий и тянет лапы, в душу влезть пытаясь. А демонов вокруг и так полно. Куда ты лезешь, чучело? За мной кто только не охотился... Вот стая каких-то глупых, непонятных крякв, которые сначала говорят: люблю до гроба, жизнь в разлуке - мука. Потом считают деньги и дома, приводят для знакомства пап и мам, и в душ, и в душу заходя без стука. А вот другие - мышкой в уголок, и смотрят с обожанием, светло, и разговоры только о высоком. А позже начинается нытьё: сырой свеколки поедим, запьëм полезность эту - тьфу - морковным соком. Бывают змеи - раз и предают. Наводят лоск в квартире и уют, поют о домоседах и покое. Потом ночные клубы, суета, не помню ничего, давай летай со мной, я птица-жар и всё такое. Наверно, я не создан для любви. Устал, поник, наслушавшись сивилл, внушающих - пора уже сдаваться. И демоны вокруг тесней, тесней,.. но сверху кто-то скажет, сняв пенсне: "Не хнычь, прорвёмся! Рёбер-то двенадцать."
|